Wallenstein. 1 (of 2) by Alfred Döblin

(6 User reviews)   3387
Döblin, Alfred, 1878-1957 Döblin, Alfred, 1878-1957
German
If you think historical novels are all stuffy costumes and dry facts, let me introduce you to Alfred Döblin's 'Wallenstein.' This isn't your grandpa's history lesson. It's a raw, chaotic, and deeply human plunge into the Thirty Years' War, seen through the eyes of its most famous—and infamous—general. Forget noble heroes; here, we get a man of immense power and crushing ambition, navigating a world tearing itself apart. The central mystery isn't a whodunit, but a 'who-is-he?' Is Wallenstein a brilliant strategist saving Germany, or a power-hungry tyrant playing his own game? Döblin makes you feel the mud, the politics, and the paranoia. It's demanding, but if you're ready for a book that feels alive, messy, and utterly real, this is your next obsession.
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sein Schlund naß, sie verdienten's reichlich, droschen ihr Korn. Im Reich -- wovon ließ sich sprechen -- im Reich ging's gut daher. Die Böhmen geschlagen, Ludmilla und Wenzel, die heiligen, hatten die Hand von ihren tollen Verehrern gezogen: da saßen sie auf dem Sand, haha, samt Huß, allen Brüderschaften, ihrer Waldhexe Libussa, dem Pfalzgrafen Friedrich. Der Pfalzgraf -- wovon ließ sich sprechen -- der Pfalzgraf schleppte seine Königskleider im Sack, am Strick hinter sich her, im Frühjahrsdreck hinter sich her, schreiend durch die Gassen, ungeübter Bänkelsänger auf Märkten, auf Dörfern: »Keiner da, der mir was zu fressen gibt? Zehn Kinder und kein Ende, keiner da, der uns den Bauch stopft? Habe die englische Königstochter zur Frau, in Böhmen war ich König; das >war< freut mich armen Hansen wenig.« Wer wird sprechen in solchen Zeiten. Man läßt ihn trollen, das freche süße Zweibein, man wird ihn tüchtig lausen, daß ihm das Fell blank wird. Aber Malvasier. Aber Alikante. Aber Böhmerwein von Podskal. Aber grüne Bisamberger, Traminer aus Tirol; aber Bacharach und Braubach, die feuchten, spitzschuhigen, klingelnden vom Rhein. Auf dem gepreßten Schweinskopf Äpfel: aber Mersheimer darüber und Andlauer; Elsaß, das herrliche Elsaß. Wem hat es der Ingwer angetan, der Ingwer an der Rehkeule, daß er ihn verachten will. Die Hühner sind erschlagen; auf Silberschüsseln gebahrt; von feinen weißen Kerzen beleuchtet. Die Blicke von zwanzig Gewaltherren und Fürsten voll Lobs auf sie gerichtet; in Mandelmilch schaukeln sie Rümpfe, Beinchen und Hälse, Rosinen zum Haschen um sie gebreitet, ihre kandierten Schnäbelchen füllend. Spitzt die Münder, salbt die Lippen mit Speichel, im Strome fließenden, aus allen Bronnen geeimerten. Heran Pfälzer Most. Die feuerspeiende Büchse, treffliches Symbol für ein Weingefäß: da läßt sich leicht der Malefizer finden, der hier ersterben will. Und soll es der Erwählte Römische Kaiser sein, es muß geschossen sein, in der Minute, im Nu, aus der großen Büchse, die der Obermundschenk sich auf die Schulter lädt; der Kaiser richtet zielt und schießt, jach in den Schlund des tobenden Narren, des hingewälzten lachenden Kobolds in der braunen Schellenkapuze, während der Herr sich die weißen Spitzenärmel schüttelt, in den Stuhl sinkt, nach der Serviette ruft und vor Inbrunst vergeht: »Noch einmal!« Trompeter schmetterten zu sechs vom Chor herunter, aus dem goldenen Käfig des Balkons, der Heerpauker schlug bum. Zwischen der Musik saß der Kaiser hinter dem Wildschweinsbraten in Pfeffer, einen weißen Hut mit der Reiherfeder auf dem leicht glatzigen Kopf, seine Ohren durch das Raspeln seiner Zähne nicht gehindert dem Schmettern zu folgen. Sansini, Zinkenmusikus, übte sein hohes Werk; verborgene Diskantisten und Kastraten pfiffen rollten wirbelten; sie umspielten die wenig sich drehende Ruhe des Basses, den eine weiche Stimme ansprach, beschwor. Zur Linken des melancholischen Spaniers ein schmales wangenloses Ziegengesicht, über dem stumpfen Lederkoller die krebsrote Atlasschärpe, aus grünen dünnen Ärmeln langspinnig zielend gegen das Millefioriglas, Karl von Liechtenstein, Oberstburggraf, Statthalter in Prag, sprach von Heidelberg und dem geflohenen Winterkönig, daß noch frostiges schwankendes Wetter sei und man jetzt nur schwierige Landstraßen finde, besonders wenn man es eilig habe. Ein Abt biß seinem Kapaun das Bein ab, addierte, während es zerkrachte, das zurückgebliebene Kurpfälzische Silbergeschirr, das ihm in Böhmen von frommen Wallonen überreicht war. Und auch der alte Harrach, knuspernd an Krammetsvögeln, huldvoll über seinem Stuhle schwebend, graziös, kahlköpfig, hielt sich an die Prozesse und Konfiskationen in dem geschlagenen Land, da wären tot der Peter von Schwamberg, Ulrich Wichynski, Albrecht von Smirsitzky, davongelaufen, werden das Wiederkehren vergessen. Hitzig schmetterten die Trompeten. Einen Augenblick sahen alle Herren auf, die in den spanischen Krausen, die in den gestickten niederländischen Spitzenkragen auf bunten und verbrämten Jacken, die in den ungarisch grün verschnürten Wämsern, in den duftigen...

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Let's be honest: the Thirty Years' War can sound like a dusty history exam question. Alfred Döblin, the genius behind 'Berlin Alexanderplatz,' grabs that notion and throws it out the window. In 'Wallenstein,' he rebuilds an entire crumbling world from the ground up.

The Story

We follow Albrecht von Wallenstein, a duke and military commander of almost mythical power during Europe's most devastating religious war. The plot isn't a simple A-to-B adventure. Instead, Döblin throws us into the whirlwind of Wallenstein's life. We see him raise armies with his own money, outmaneuver kings and emperors, and try to impose his own brutal order on a continent drowning in chaos. The tension builds not from battle scenes alone, but from the quiet moments of political scheming in shadowy rooms and the growing distrust between Wallenstein and the very emperor he serves.

Why You Should Read It

This book got under my skin. Döblin doesn't give you a hero to root for; he gives you a frighteningly real person. Wallenstein is arrogant, superstitious, brilliant, and deeply lonely. Reading it feels less like turning pages and more like walking through a crowded, muddy camp, overhearing rumors and feeling the weight of history pressing in. It’s about the terrifying cost of ambition and how one man's dream of peace can require an ocean of violence.

Final Verdict

This is not a breezy weekend read. It's a challenging, immersive experience. Perfect for readers who loved the dense reality of Hilary Mantel's Wolf Hall or the psychological depth of Dostoevsky, but wish it had more campfires and cannon smoke. If you're a history buff tired of simple narratives, or a fiction lover ready to be fully transported to another time—with all its grit and grandeur—this masterpiece is waiting for you.



⚖️ No Rights Reserved

This historical work is free of copyright protections. Knowledge should be free and accessible.

Nancy Martin
1 year ago

After hearing about this author multiple times, the pacing is just right, keeping you engaged. One of the best books I've read this year.

Elijah Martinez
6 months ago

I came across this while browsing and the flow of the text seems very fluid. Thanks for sharing this review.

Joshua Lewis
9 months ago

I had low expectations initially, however the content flows smoothly from one chapter to the next. Thanks for sharing this review.

Robert Rodriguez
6 months ago

Not bad at all.

Michelle Clark
1 year ago

This book was worth my time since it creates a vivid world that you simply do not want to leave. Definitely a 5-star read.

4.5
4.5 out of 5 (6 User reviews )

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